Hace unos años escribía acerca del lado bueno de contraer la gripe: los momentos de descanso fuera de nuestro diario automatismo, la suave invitación a reflexionar sobre la vida que llevamos, los largos días de recuperación dedicados a la lectura.
¿Por qué presto oídos a los chismes, a los infundios? Y me refiero a las invenciones de mentes torcidas, no al simple pelambre, al “viste que fea está”, que algo de sano tiene. Hablo de tramas tejidas con el propósito de difamar a una persona. Gemita-Novoa ha sido el caso más notorio, pero en este preciso instante corren por las ciudades y pueblos de Chile millones de rumores infamantes, sotto voce, como un gas insidioso que se cuela bajo las puertas de las casas, una variación de los viejos pasquines.
A lo largo del día, los síntomas se presentaron de manera paulatina, uno tras otro, y a las siete de la tarde no tuve más opción que meterme a la cama. Me dolía el cuerpo y temblaba de fiebre, sin embargo, sin siquiera advertirlo en esos turbios momentos, crecía dentro de mí un secreto regocijo.
La lluvia en Santiago, a pesar de caer intensamente en ciertas ocasiones, es mansa si se compara con los vendavales que azotan la costa de Chile y la furia del agua que cruza el aire de ciudades como Valparaíso o Concepción. Tengo la idea de que el choque con el continente aplaca la asombrosa energía de las tormentas, tomada de los mares fríos y profundos donde se gestan. Al menos, esa es la explicación que me doy para aplacar también mi desilusión.
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Hace unos días me tocó visitar una bellísima casona de Santiago Poniente, recuperada del abandono por una universidad jesuita. Podríamos decir que se trata de un caso entre mil. La costumbre en los últimos cuarenta años ha sido derribarlas para construir un absurdo edificio sobre de sus restos.
A veces pienso que nuestro estado de ánimo se podría comparar con las nubes. En el recuadro de cielo que demarca la ventana de mi dormitorio, deambulan algunas nubes recién formadas, traídas hasta aquí por la brisa del mar próximo.
Ayer fui a caminar al Santa Lucía. No lo hacía desde los tiempos en que habitaba un departamento frente a él. Era un día primaveral en toda norma y un viento del sur limpiaba el aire y aligeraba el calor vespertino. Mi punto de entrada fue la escalera que desciende hacia el vértice norte, el espolón que converge a la encrucijada de las calles Merced, José Miguel de la Barra y Victoria Subercaseaux.
